J'ai trop écrit. Trop consumer. Trop dit. Trop mentit. Dedans moi, il n'y a plus que l'air qui passe & qui passe.
Quand est-ce qu'il m'arrivera quelque chose, le jour d'après ? Je me détruis. & J'accuse les autres. C'est d'ailleurs trop facile d'accuser les autres, mais ça ne sert a rien. Brûlures & griffures un peu partout, du bleu au coin des yeux. J'sais rien faire d'autre que m'envoyer en l'air. Y'en a qui oublie dans l'alcool genre, moi pas. Parce que même la vodka ne me fait plus rien. 62 maudites Lucky Strikes. & un mec que je déteste collé tout contre moi. Enjoy quoi. J'sais pas ce que je veux. Enfin si, mais après
? Moi je sais où ça mène. Mec.
Edit : Je n'ai pas perdu ma mère, je n'ai pas perdu mon père. C'est ma vie complète qui se consume a cet instant même. 18h18, ce n'est pas une heure pour se détruire. & 11h18, alors ?